Por Leônidas Oliveira
Secretário de Estado de Cultura e Turismo de Minas Gerais
Vi com os próprios olhos o que tantos já me haviam contado com brilho na voz: o Boqueirão
de Unaí é um daqueles raros lugares onde a fé ainda tem cheiro de lenha, som de viola e
poeira de estrada. Às margens do Rio Preto, numa dobra esquecida do Noroeste mineiro,
ergue-se todos os anos um acampamento ancestral que parece saído das páginas de Grande
Sertão: Veredas — como se Riobaldo, Diadorim e todo um Brasil profundo ali se
assentassem para rezar, comer e contar causos ao pé da fogueira.
É a Festa de Santo Antônio do Boqueirão, que chega à sua 277ª edição, reunindo dezenas de
milhares de romeiros onde vivem, no restante do ano, apenas cinco famílias. Ali, entre duas
igrejas simples — uma antiga, fincada no exato lugar onde apareceu a imagem do santo; a
outra, maior, para acolher os fiéis — acontece algo mais do que uma festa: uma cerimônia
do tempo, um ritual de pertencimento.
Dizem que, séculos atrás, encontraram ali a imagem de Santo Antônio. Levaram-na para
Paracatu, então sede da freguesia. Mas a imagem reapareceu, sozinha, de volta ao
Boqueirão. Desde então, o povo voltou também — e nunca mais deixou de voltar.
É a fé que acampa. Vi barracas erguidas com paus de buriti, plásticos, cobertores e redes. Vi
fogões improvisados, tachos fervendo, panelas comunitárias e crianças correndo entre lonas
e bancos de madeira. Cada família guarda sua barraca, como quem guarda um lugar no
mundo. Há quem venha de Unaí, de Paracatu, do Norte de Minas. Mas também de Goiás, da
Bahia, do interior de São Paulo. Chegam de barco, a pé, em carro de boi, em caminhonete, a
cavalo. A geografia do sertão se reencontra ali.
Lembrei-me das picadas de Goyaz, trilhas abertas com suor e reza pelos antigos tropeiros.
Era por essas rotas que seguiam os comboios de gado, os carregamentos de sal, os andantes
com seus santos no bornal e a Bíblia na boca. O Boqueirão guarda essa memória: não só
como lembrança, mas como prática viva. A tradição tropeira reaparece na forma do
acampamento familiar, onde a fé se transmite como o ofício do pai para o filho.
A trezena — os treze dias que precedem o dia do santo — é vivida com intensidade. Missas
de hora em hora, procissões, cortejos, ladainhas, comidas típicas, velas acesas. E, acima de
tudo, os reencontros. “Aqui a gente vê o primo que não vê o ano inteiro”, me disse uma
senhora sentada à sombra da lona, virando com cuidado o pão de queijo no forno de lata.
“Aqui a gente relembra os que já partiram também.”
O Boqueirão é, mais que tudo, um lugar de memória. E não falo de memória como passado
engessado, mas como aquilo que nos move e nos ancora ao mesmo tempo. Guimarães Rosa
já dizia: “Viver é muito perigoso, mas é preciso.” Talvez seja por isso que o povo de Unaí
segue voltando para esse mesmo pedaço de chão, todos os anos, como quem volta à casa da
infância.
Nada ali é monumental, mas tudo é essencial. O Boqueirão não é monumento — é gesto, é
encontro, é herança do chão. É o lugar onde a fé se encosta à memória, onde os filhos
herdam as barracas dos avós como se herdassem a própria terra.
Não há placas de bronze, mas há gerações inteiras dizendo: “Aqui é meu lugar de voltar.”
Por Leônidas Oliveira é Arquiteto e Urbanista. Especialista em História da Arte. Mestre em Restauração do Patrimônio Arquitetônico e Urbano na Universidade de Alcalá de Henares, Espanha e RAE, Roma. É PhD em Teoria da Arquitetura pela Universidade de Valladolid, Espanha. Atualmente Leônidas ocupa o cargo de Secretário de Estado de Cultura e Turismo de Minas Gerais. É professor da PUCMinas.
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